Было время безоблачно-чистым,

И пускай мне грехом не зачтут:

На бульваре среди букинистов

Я свою продавала мечту.

Голубую, святую, большую…

И народец толпился вокруг.

Продаются тома и брошюры,

А мечта – не сбывается с рук.

Мне же с нею – не жизнь, а морока!

Не дорога – сплошной окоем!

Ну-ка брошу мечту за порогом –

Пусть кто хочет мечтает ее!

Годы шли. И, глазам не поверив,

Но вверяясь однажды судьбе,

Открывая грядущему двери,

Я мечту повстречала в тебе!