Когда гроза, когда бездомно,

увертываясь от колес,

ложится ветер монотонный

на лона плачущих берез,

Когда тоска, и душный город,

и жизнь – ошибочный пробел,

когда захочется простора –

я буду думать о тебе…

Как будто ты идешь по лужам

к моим распахнутым ночам –

и затаю тебя поглубже

как неизбывную печаль…

Тебя, немыслимую сказку,

еще, еще… в последний раз –

и грохот пульса – шепот ласки,

и все мальчишеское в нас.