6 июня by schtal
На всех одно есть у поэтов хобби - Они читать стихи на площадь ходят.
Под памятником, что отлит в металле, Поэты бисер слов своих метали.
И первый проходящий с грязным рылом Стал истинной поэзии мерилом.
Прослушал стих, но ничего не понял, И обозвал поэтов шелупонью.
Промолвили поэты возмущенно: -Упадок нравов! Что дано еще нам?
Вдруг памятник шепнул: «Даю наводку: Давайте поскорее выпьем водки!»
Бухать легко на площади, не в зале. Ушел пузырь, еще сгоняли — взяли.
И тут один поэт включает гонор, Твердит: «Я мэтр! А вы все — строчкогоны!
Поэзию я изучал в литвузе, Теперь слова легко сплетаю в узел!»
Второй в ответ: «Прожуй-ка колбасу, Коль! Всегда ты был, и вечно будешь - сукой!
Строка твоя корява и убога! А я своей строкою спорю с Богом!»
«И Бог тебя все время ставит раком!» Была дуэль. Сказать точнее — драка.
И пальцы в кровь, и синяки на теле, И ночь на нарах где-то в райотделе.
Уже потом, во время опохмела Они друг другу руки жали смело.
И каждый думал, что по всем приметам, Опасно в наше время быть поэтом.
|