И думаю с горечью тихой, что мы – не они,

свободные птицы.

Свободные белые дни…

И верится мне, что снега никогда не растают!..

Я сумерки мягкие эти в ладонях сожму.

…Быть улицей старой с домами

из мелкого камня,

Трамвайною быть колеёй –

бесконечной и дальней,

Что весело так

устремляется в белую тьму.

Акацией хрупкой, чьи ветви извивно легки,

Заглядывать в небо – с восторгом

и тайной опаской.

Быть сказкой самой, непридуманной

вечною сказкой –

Быть маленьким троллем,

скользящим по телу реки…

А птицы кружатся,

и небо танцует над ними,

Густеет и падает… Раны уже не болят,

Но сердце тоскует – сонатой

того февраля!..

И белый февраль пропоет

погребальные гимны.