Есть непревзойденная пластика

Уверенной, точной руки.

Себя вытираю я ластиком

Из самой великой строки.

Без слова, без славы, без почестей

Строка моя дальше бежит.

Стирается имя и отчество,

Стирается время и жизнь.

Стираются грани поэзии,

Секунды, минуты, века…

И был бы не ластик, а лезвие,

То стала бы красной строка.

Пока же строка моя – белая,

И целенаправленный труд.

Все то, что сейчас не доделаю,

Спокойно потомки дотрут.