Он в потерях своих никого не винил,

Но в часы обостренных утрат

Доставал из кладовки забытый винил,

Заставлял радиолу играть.

Что с того, что невзгоды кусают как вши,

И повесился месяц в окне?

Что с того, что для тонкой, ранимой души

Ни пространства, ни времени нет?

Если минус на минус, получится плюс.

По-другому и быть не могло.

Черным ангелом с неба спускается блюз

И винил обжигает иглой.

Звук вползает в колонки треща и свища

В тесноте холостяцкой норы,

Выгоняя наружу гнойник из свища,

Воспаленный душевный нарыв.