Этот мир в спазмах боли не дремлет.

Но не стоит его упрекать.

Кожу с неба сдирают деревья,

И кровит свежей раной закат.

Ощущенье болезни знакомо,

И диагноз поставлен давно.

Вечный творческий зуд насекомых

За открытым больничным окном.

Там, под небом, творится такое,

Что уже барбитура не в кайф.

Вновь наркоз не приносит  покоя,

Потому что болезнь глубока.

Заползает она в каждый орган…

Значит, скоро наступит хана.

Терапия соседствует с моргом –

Потрясающий вид из окна.

А  роддома  отсюда  не  вижу,

Смысла  нет  его  взглядом  искать.

Кожа с неба все ниже и ниже.

Я рукой достаю облака.