Неведомые Боги нас лепили

Кого из глины, а кого из теста,

Кого из праха, а кого из пыли,

Меня же кто-то вылепил из текста.

Был журналистом, кажется, Создатель,

Дождавшись очень скромного аванса,

Он быстро подписал меня к печати,

И я ему ответил резонансом.

Я проникал в нехоженые дали,

А после к центру возвращался снова,

Я приходил, хотя меня не ждали,

На то она и есть – свобода слова,

Где нет на прессу органов фискальных,

Где нет табу, цензуры и запретов.

Создателю не раз потом икалось,

Пусть он простит меня, но лишь за это.

А в мире все по-прежнему не чисто,

Сошла Земля с намеченной орбиты,

Надломанные судьбы журналистов,

И был Создатель за меня убитым.

Я стал его прощальною строкою,

Теперь лишь я – лицо его протеста,

И, значит, никогда не успокоить

Меня, на свет глядящего из текста.