А после не найти пути назад.

Тебе не пережить свои творенья,

Но этому, ты, почему-то рад.

Тебе нет дела до всемирной славы,

Успеть бы только мысли воплотить.

Так из души наружу рвется лава

И все сметает на своем пути.

Художник устремлен, художник пишет

Спонтанно, отрешенно, наугад.

И небеса ему в затылок дышат,

Взирают немо, но пока молчат.

Ты – архитектор, жизнь – архитектура,

А горлом кровь горячая идет.

Пигмалион, лепи сою скульптуру.

Но никогда не оживляй ее.