Был недели конец.

Я домой, как обычно, приехала.

Было в комнатах пыльно

и в окна вызванивал март.

Заходящее солнце светило

на томики Чехова,

и часы на стене

неуклонно сходили с ума.

Было в зеркале пусто,

усталость лежала на веках.

Позвонили родные,

спросили меня, как дела…

Я узнала:

не стало

еще одного человека.

И поверить тому

не могла.

Были все голоса,

кроме тех, что хотелось услышать.

И гвоздики морозные

плыли и плыли – навзрыд.

Заходящее солнце катилось

по шиферным крышам,

и в душе был какой-то

неведомый клапан открыт…