Лежать на земле, так
прислушавшись
к лепету трав,
чтоб корни пустить… или
слышать
томленье болот…
Что ищешь, мятущийся,
бредишь о чем
до утра,
что ищет земная живая и
нервная
плоть?
В траве малахитовой дышится
странно
легко,
а встанешь -- и вырастет
город большой
на пути.
Прости себя сам и печали
свои отпусти.
Прости, а земля не дает
отпущенья
грехов.
И да не коснется, нагого,
тебя маята:
ищи небывалого, страсти
своей
крепостной.
Ищи, мой смятенный, – и
будущей
пенной весной
сады забелеют с
предчувствием боли
в цветах.
|