Каждый день приходится вгрызаться

В мировой поэзии хребет,

Чтоб немного благ цивилизаций

Как заначку припасти себе.

Бытия познав баланс и смету,

Трезвым ли, накуренным, бухим,

Чтобы стать возвышенным и смелым,

Я учился сочинять стихи.

Завязать бы, не писать ни слова,

И отправить душу на покой,

Потому как здесь ни что не ново,

Мучиться и гнать строку на кой?

Я же не стальной и не железный –

Кожи человеческой мешок.

Из себя в астрал куда-то лезу,

Чтоб никчемный сочинить стишок.

Быть поэтом пагубно и дурно,

Но берет их доля в оборот,

А меня в раю литературном

Лермонтов найдет и оборёт.