Дождь – косые стрелы, ветви – будто косы.

У костра рябины хочется согреться.

Осень золотая, бронзовая осень

Перевоплотилась в мальчика-индейца.

Маленький и ловкий, он седлает ветер,

Ловит в сети солнце, пляшет, веселится.

А дубы-шаманы знают все на свете,

И взрослеет осень, и меняет лица.

Все шальные стрелы скоро лягут в землю.

И звенящий бубен слышен до окраин.

Осень все прощает, осень все приемлет

И уходит в вечность босиком по краю.