У поэта душа в аренде,

Но живет поэт налегке:

Вера куплена в секонд-хенде,

Совесть куплена в бутике.

Что за очередь у бомбарда?

С виду, вроде, стоит не сброд.

Да ведь это же наши барды

Слов несут сюда серебро,

Как заслуженные медали

За словесную шелуху.

Ха молчание больше б дали,

Но молчание им на ху…?

Вот и хочется временами,

Одуревши от хрипоты,

Белый шум сотворить в «Винампе»,

И заткнуть всем поэтам рты.