У меня за душой ничего не осталось…
Нет. Конечно же, вру, есть табак и бронхит.
Есть четыре рубля, есть грехи и усталость,
А еще – не приятные Богу стихи.
Но, покуда слова мои терпит бумага,
Будут дикие мысли лететь за поля.
Мне до рая не хватит какого-то шага…
Но за краем у рая есть тоже земля.
Я останусь в нее погружаться не первым,
И возможно, меня похоронят живьем.
Ведь должны же питаться поэтами черви,
Чтоб еще плодороднее стал чернозем?
А в раю нет червей. И поэтому скучно.
И поэтам в раю не совсем хорошо.
Значит, время пришло доставать авторучку,
И бросать на бумагу веселый стишок.
|