У меня за душой ничего не осталось…

Нет. Конечно же, вру, есть табак и бронхит.

Есть четыре рубля, есть грехи и усталость,

А еще – не приятные Богу стихи.

Но, покуда слова мои терпит бумага,

Будут дикие мысли лететь за поля.

Мне до рая не хватит какого-то шага…

Но за краем у рая есть тоже земля.

Я останусь в нее погружаться не первым,

И возможно, меня похоронят живьем.

Ведь должны же питаться поэтами черви,

Чтоб еще плодороднее стал чернозем?

А в раю нет червей. И поэтому скучно.

И поэтам в раю не совсем хорошо.

Значит, время пришло доставать авторучку,

И бросать на бумагу веселый стишок.