Мы в любви к искусству все-таки едины,

Верим, что за это нам простят грехи.

Говорят, что Гитлер рисовал картины,

Говорят, что Сталин сочинял стихи.

Палачи ночами тоже пишут книги,

Скрип гусиных перьев нарушает тишь.

Каждый поголовно хочет быть великим,

Кровь в чернилах после вряд ли разглядишь.

Я в свои «нетленки» заверну тараньку,

Пусть пропахнет рыбой каждая строка.

Быть сентиментальным, значит, стать тираном,

И за это славу отгрести в веках.